Crônica de um pintor

Um belo dia estava tomando café da manhã e arranhando as cordas do meu violão.
A casa vizinha em frente à minha estava vazia de móveis e moradores; cheia apenas de paredes de tinta fresca, um rolo e um pintor.
Com as paredes, a tinta, o rolo, tive apenas uma conversa de repúdio, reclamando do mal cheiro.
Ao pintor, ofereci um café.
Ele agradeceu e começou a me contar histórias, atitude inerente à carência de todo ser humano em justificar sua própria vida.
Quando avistou o violão, seus olhos brilharam e ele me disse ser de seu costume ser músico, músico de grandes músicos.
Já havia tocado até com Gilberto Gil!, quando duma apresentação deste em Floripa.
Contou me até que Gil tinha sido preso por causa de maconha, era uma intimidade só.
Depois o diálogo ficou mais fluído: "Por que você não pega o violão?", "Ah já faz muito tempo..", não tem problema tenta então tudo bem só um pouquinho bom acho que eu tô meio enferrujado --acordes dissonantes-- bom é isso, ah mas eu gostava muito de tocar eu era muito louco bons tempos aqueles.
Creio eu que a memória, sujeita à infalibidade do tempo, seleciona e distorce alguns acontecimentos.
Nesse caso, o tempo turvou a memória musical daquele homem, embora das histórias ele se recordava muito bem.
Aquele era um dia lindo, porque todos os dias são bonitos.
Mas a memória também embeleza, justifica, faz crônicas.